Свет и тьма...
Что мы называем чудом? Что мы можем считать магией? Что нас может поразить, а мимо чего мы просто пройдем, не удостоив его вниманием. КОгда-то телефон был чудом, когда-то о комьпютерах только мечтали. Когда-то музыка сплачала, а не становилась причиной войн между поколеньями и людьми. Когда-то, но не сейчас. Сейчас лишь только стихи способны
подарить все, что забыть, объяеденить и убить. Сердце сокрыть. ДУшу показать... Я сам не пойму того ,Что написал. говорят, что иногда надо отпустить руки на волю. ПУсть пишут. Это болезнь? Это расстройство. есть люди, который не могут ни писать. Это я. МЫ пишем везде, где только можем. НА куске салфетке написать целую сказка - да не проблема. Но это получается не у всех. Я пишу лишь мысли. Свои мысли... Сейчас в наушниках играет музыка, которой я готов поклоняться, котороую я хотел бы играть. И что мне мешает этого достичь. Лишь лень. Нет недостижимого? а может есть. НО ведь лень многое может сломать в жизни.
МНе ломала? Ломала. Я точно помню что это было. А иногда я хочу вернуться в детство. Не знаю зачем. Нет. не исправилять ошибки. просто стать другим. Я очень люблю розы.. и с каждым годом влюбляюсь в них все больше и больше. в белые. Их
называют моей карой. Называют их моей слабостью А это моя сила. Но больно видеть сорванные цветы. Сколько им жить? Да онии не живут. Просто гниют в вазе. Они уже мертвы.
Станцуй со мной своей последний вальс,
Я сброшу маску и ты увидешь лицо страха.
Станцу со мной в своей самый последний раз.
Я знаю, что значит пойти на плаху.
Если сможешь закричать - кричи.
Я заткну уши всем людям, чтоб ты не скучала.
Но если не хочешь терять голос - молчи.
Я знаю, ты никогда бы меня не предала.
Но я почему-то танцевать хочу лишь с тобой.
НЕ знаю, словно в горячем бреду.
Я вижу лицо твое. И голос слышу твой
И на них я вечно иду.
Чтоб дотянуться до тебя, чтоы обнять,
Я могу навеки душу продать.
Чтобы найти и целовать.
Чтобы тебя не терять.
Пусть же ты будешь моей, в танце последнем.
Я не увижу ничего, пусть так, я танцую с тобой.
Под солнца лучам, в месяце летнем...
Я брежу. Сегодня я не буду собой..
ДА.. это все бред.. не стихи... совсем не стихи. все это бред ,который пораждает в моем мозгу эта музыка. Я могу долго так писать. Не стоит все это читать. совсем не стоит. пустая трата времени. Нет. Я давно не пью...Сильно не пью. С того количества,Что я пил в последний раз не опьянеет даже мышь. Хотя что я. Мышь окучурится. но я человек. Мне многое позволено. я.. я... Не много ли я....Эгоцинтризм? Скорей пофигизм. НАверное ,стоит собраться и выгулять себя на выходных. Погреться на солнце. Полюбоваться листьями. Вспомнить и забыть. ДОтянуться до облаков. они сейчас низкие. есл забраться на дерево, я смогу их достать. Буду держать в баночке на окне, а летом выпущу. Что едят облака? кто знает?
подарить все, что забыть, объяеденить и убить. Сердце сокрыть. ДУшу показать... Я сам не пойму того ,Что написал. говорят, что иногда надо отпустить руки на волю. ПУсть пишут. Это болезнь? Это расстройство. есть люди, который не могут ни писать. Это я. МЫ пишем везде, где только можем. НА куске салфетке написать целую сказка - да не проблема. Но это получается не у всех. Я пишу лишь мысли. Свои мысли... Сейчас в наушниках играет музыка, которой я готов поклоняться, котороую я хотел бы играть. И что мне мешает этого достичь. Лишь лень. Нет недостижимого? а может есть. НО ведь лень многое может сломать в жизни.
МНе ломала? Ломала. Я точно помню что это было. А иногда я хочу вернуться в детство. Не знаю зачем. Нет. не исправилять ошибки. просто стать другим. Я очень люблю розы.. и с каждым годом влюбляюсь в них все больше и больше. в белые. Их
называют моей карой. Называют их моей слабостью А это моя сила. Но больно видеть сорванные цветы. Сколько им жить? Да онии не живут. Просто гниют в вазе. Они уже мертвы.
Станцуй со мной своей последний вальс,
Я сброшу маску и ты увидешь лицо страха.
Станцу со мной в своей самый последний раз.
Я знаю, что значит пойти на плаху.
Если сможешь закричать - кричи.
Я заткну уши всем людям, чтоб ты не скучала.
Но если не хочешь терять голос - молчи.
Я знаю, ты никогда бы меня не предала.
Но я почему-то танцевать хочу лишь с тобой.
НЕ знаю, словно в горячем бреду.
Я вижу лицо твое. И голос слышу твой
И на них я вечно иду.
Чтоб дотянуться до тебя, чтоы обнять,
Я могу навеки душу продать.
Чтобы найти и целовать.
Чтобы тебя не терять.
Пусть же ты будешь моей, в танце последнем.
Я не увижу ничего, пусть так, я танцую с тобой.
Под солнца лучам, в месяце летнем...
Я брежу. Сегодня я не буду собой..
ДА.. это все бред.. не стихи... совсем не стихи. все это бред ,который пораждает в моем мозгу эта музыка. Я могу долго так писать. Не стоит все это читать. совсем не стоит. пустая трата времени. Нет. Я давно не пью...Сильно не пью. С того количества,Что я пил в последний раз не опьянеет даже мышь. Хотя что я. Мышь окучурится. но я человек. Мне многое позволено. я.. я... Не много ли я....Эгоцинтризм? Скорей пофигизм. НАверное ,стоит собраться и выгулять себя на выходных. Погреться на солнце. Полюбоваться листьями. Вспомнить и забыть. ДОтянуться до облаков. они сейчас низкие. есл забраться на дерево, я смогу их достать. Буду держать в баночке на окне, а летом выпущу. Что едят облака? кто знает?